Más novedades, ésta más reciente. Los belgas Vive la Fête regresan con su nuevo album Disque d'Or, pero están empezando a darme un poco de pereza, parece como si no quisieran confirmar lo que prometieron con discos redondos como Nuit Blanche o casi redondos como Grand Prix. Si su Jour de Chance ya me resultó algo falto de inspiración, este Disque D'Or no mejora mucho el asunto, se pierde en melodías algo insulsas y ritmos no demasiado inspirados. Falta fuelle. A pesar de todo, su directo sigue siendo maravilloso y el single no está mal del todo, especialmente su título: L'amour physique.
Al fin nos llega el nuevo album de The Sounds, pero esta vez no sorprenden. La nueva canción no suena demasiado original, o al menos no me parece tan buena como Painted by numbers o Tony the push. A ver si con varias escuchas... Su nuevo album se llama Crossing the Rubicon.
Es curioso cómo cambian las modas a la par que los usos y costumbres. El tenis, un deporte hasta no hace mucho algo elitista, y como tal poblado por un público bastante respetuoso -otros quizá dirían frío- y unos jugadores/as más bien serios, salvo excepciones (McEnroe y poco más) y vestidos de riguroso blanco, de repente cambió.
El público de algunos torneos importantes (como el Us Open) se ha vuelto ruidoso hasta el límite de lo soportable, o definitivamente futbolero, protestón y chungo, como en Roland Garros. Algunos de los abucheos más sonados han ocurrido en esas majestuosas pistas de tierra batida de París, donde con el paso de los años a los jugadores y jugadoras casi no se les deja ni apelar al juez de silla por una bola razonablemente dudosa. Es cierto que a veces tienen razón, pero casi siempre se exceden, y si no, véase la gran pitada que hizo llorar a una caprichosa Martina Hingis allá por 1999. La pitada fue de antología, y precicitó el fin del dominio de Martina Hingis en el circuito.
Por otro lado, los uniformes de los jugadores y especialmente jugadoras han sufrido una transformación sustancial, estallando en un arco iris algo psicodélico de colorines varios, cortes imposibles y escotes pronunciadísimos, además de peinados de todo orden y condición. Tanto, que a veces puedo entender que el público grite de horror... Entre otros, podemos encontrarnos a un tenista con aire de recién levantado de la cama y sin duchar ni afeitar haber saltado a la pista, como ese rollo guarri-grunge que lleva Andy Murray; o a la típica juani macizorra con microfalda y zapas color oro que van dejando destellos mientras corre, como le pasa a Serena Williams. Luego está el rollito pijuelo-o sea-marquita-latin lover de los 80 de Verdasco, el "soy-la-princesa-de-los-mares y plancho mi pelo y llevo horquillas rechamantes y pinto mi cara y da igual que vaya hecha un cuadro porque soy mona" de Ana Ivanovic ; el tema marca-culo, marca-brazo, melena al viento, pantalón pirata, o lo que es lo mismo, el sin par Rafa Nadal con su estilismo de poligonero, o la muy pavisosa Maria Sharapova en plan "mírame y no me toques" con sus pendientes de oro, sus abalorios para el pelo (excepto la crema depilatoria, que no usa en el bigote) y sus exiguos uniformes muéstralo-todo-en-movimiento.
En fin, una horterada como otra cualquiera. Por ahora, pervive Wimbledon como sede sacrosanta del tenis, en donde casi todo es como antes: todos/as de blanco inmaculado, sólo se comen fresas con nata, y el público ora aplaude, ora permanece en silencio, y en todo caso murmulla educadamente para mostrar su desacuerdo. Y a los tenistas les obligan a cambiar de atuendo si se juzga inapropiado, como le pasó al pionero de todo este rollete horterilla, el sin par Agassi, cuando aún lucía melenón rubio a lo Bon Jovi. God save the Queen.
Farrah Fawcett fue la chica de portada de los años 70 en Estados Unidos, con permiso de Lauren Hutton. Después de ser descubierta de manera un tanto casual, un ejecutivo de Hollywood pensó que daría bien en cámara y la contrató como modelo publicitaria. Se sucedieron anuncios de jabones, colonias, pero sobre todo pastas de dientes -probablemente por su sensual aunque quizá excesiva dentadura- y, de manera arrolladora, productos capilares o directamente secadores.
Porque la melena, esa melena amplia, poblada y ondulada, rubia y sedosa, todo a un tiempo, se convirtió en su seña de identidad. Tanto fue así que incluso la industria cosmética creó un champú en honor a ella, cuando lo habitual era sacar perfumes, y eso si eras una estrellona como Liz Taylor, no una mera chica de portada.
Aaron Spelling, con su característico olfato para localizar un buen producto, la contrató para su iconográfica serie Los Ángeles de Charlie, donde a golpe de melena rubia y de pantalones de campana combinados con blusas ibicencas y faldas de tenis ajustadas, Farrah se erigiría en protagonista absoluta de la serie, a pesar de la manifiesta linealidad de su personaje Jill Munroe y de aparecer en ella durante una sola temporada.
Su póster en bañador rojo vendió 12 millones de ejemplares durante esa época, convirtiéndose en cierto modo en santo y seña de la misma: la gente aún se bronceaba alegremente sin preocuparse por el cáncer, las bellezas aún no pasaban masivamente por el quirófano para ser rematadamente perfectas, se podía ser delgada sin caer necesariamente en la anorexia, aún se bebía TaB, la gente fumaba alegremente sin calaveras en las cajetillas...
Luego Farrah se descentró un poco, yo diría que se fue bastante de "farrah" extrema, se casó con Ryan O'Neal, para luego divorciarse después de dos décadas, se quedó relegada a famosa de segunda con el discurrir de los 80; en otras palabras, que tuvo una trayectoria un tanto errática en la sólo que destacaría un film sobre una mujer maltratada que hizo en los 80 y una entrevista con David Letterman en la que aparecía algo inconexa y empastillada.
Aun así, para todos los que fuimos críos en los 70, esta mujer siempre nos traerá buenos recuerdos, ya sea porque despertó un incipiente interés estético o quizá erótico en nosotros, ya sea porque nos recordaba a nuestras madres, ya sea porque cuando la mirabas te parecía que la vida iba a ser un desenfreno de persecuciones de coches, melenas imposibles y gafas de sol.
La pobre Farrah ahora mismo no es ni la sombra de lo que fue. El paso de los años, los excesos, y sobre todo una enfermedad terrible la han maltratado hasta deformarla físicamente. En medio de todo eso, ella vuelve a ser una chica de portada; esta vez por su valentía (otros dirán oportunismo) a la hora de enfrentarse a su enfermedad, sin esconderla y hablando de ella sin tapujos, mostrando su deterioro paulatino, su lucha por la curación, sus múltiples tratamientos y otras escenas de gran privacidad con mucha naturalidad, de nuevo seduciendo a la cámara con ese algo especial que no ha perdido a pesar de todo.
NBC ha emitido la historia de la lucha contra el cáncer de Farrah Fawcett el viernes pasado que aún se puede ver aquí. Se llama Farrah's story y ha alcanzado una audiencia sin precedentes en Estados Unidos. No es un documento cómodo de ver, desde luego, y hay partes que yo he decidido saltarme. Sin embargo, lo recomiendo. Absténganse mentes impresionables.
Y ahora, recordémosla en plenitud. En esa pista de tenis, corriendo hacia el teléfono.
Magnífico corto humorístico sobre la crisis dirigido por Álvaro de la Hoz y presentado hace escasos días en Santander. ¿Se pueden decir más cosas en menos tiempo? Ya era hora de echarle un poco de humor al tema...
Nuevo y segundo album de la pequeña de los Wainwright, con colaboraciones de su madre, tía, prima e ilustre hermano (¿cuándo volverá por Madrid Rufus?). El album se llama I Know You're Married But I've Got Feelings Too. Este largo título es un verso del estribillo de la primera de las canciones del album, Bleeding All Over You, una canción perfecta para aquellos que sufren de mal de amores y, en general, para amantes del indie-country. Auqnue no seas ninguno de estos, quizás la disfrutes sin más, como yo.
Cuando tienes dudas sobre cuál es tu lugar en el mundo, esta canción parece tranmitir a la perfección esa sensación difícil de explicar con palabras. Funciona para escuchar de día, de noche, con el I-Pod mientras paseas, en una discoteca, sólo o acompañado. Hace ya tiempo que salió, pero sigue tan fresca como el primer día, especialmente en el remix que Cycle hizo de la misma y que desafortunadamente no está colgado en youtube.
Nos conformaremos con la versión original, que no llega tanto pero puede servir de comodín. Interesantes los Dorian si siguen por ese camino electro-indie y consiguen hacer otro himno como éste, entre desencantado y soñador. Perfecto para una resaca anticipada, resaca de cualquier cosa, de demasiadas fiestas, compras y estímulos.
Una de las mejores parodias de Los Morancos, con ese pseudo-homenaje al baile de Kika (Almodóvar) en Yeserías protagonizado por Marisol Yagüe e Isabel García Marcos, las Chaneles, en pleno ataque de nervios. Calidad del vídeo ínfima, una vergüenza que esto no exista en DVD. Es mucho mejor que cualquier entrevista en prime-time al Julián Muñoz...
Está con aires de señora estupenda y guerrera, como muy sobrada, que me gusta, que paressse que se lo come tó y que no le tiene miedo a ná la Milá. Encarnando a la trasnochada España de las autonomías con sus imposibles estilismos semanales (esos trajes que parecen pintados con rotulador), ella los defiende con una gracia que antes no tenía. Sigue siendo prepotente e incisiva, polémica y torbellino, pero adentrándose peligrosamente en el terreno del histrionismo.
A base de ponerse agresiva en "Diario de" o "Gran Hermano" para conseguir audiencia a mansalva, ha perdido credibilidad en otros registros y se ha encasillado en programas espectáculo de corte más bien sensacionalista, lo cual no es bueno ni malo, pero te expones a cosas como ésta de tanto decir por esa boquita...
Robert Pattison ha dado un cambio radical de imagen al cortar su icónica semimelena desordenada para convertirla en un convencional rape de chico sanote que podría anunciar Corn Flakes. Después de protagonizar ese engendrillo llamado Crepúsculo y de empezar a crear cierto halo alrededor suyo de "nuevo Johnny Depp", con esa pose de chico pálido, oscuro y atormentado, esta decisión sorprende. ¿Acaso piensa seguir los pasos de Madonna y ofrecernos una imagen diferente cada año que pasa? ¿Quizá quiera que se le vea como un actor versátil? ¿O acaso solamente tenía piojos?
No recuerdo tal revuelo capilar desde la aparición en los Grammy de una desconocida Sinead O'Connor rapada hasta el cerebelo mientras cantaba su primer éxito Mandinka. O como cuando Britney se rapó al cero con ¿era una segadora? El asunto es portada de People, USMAgazine y PérezHilton, señor, señor...
Suena como a Metro Goldwyn Mayer, pero en realidad es una abreviatura de su anterior nombre "The Management". Este Kids, del que al parecer sólo existe este vídeo no oficial del que sorprende su apabullante número de visitas, me tiene absolutamente sorbido los sesos. MGMT.
Tras una etapa poco inspirada, Jonathan Demme vuelve a dar en el clavo con lo que yo definiría como una película de madurez, basada en un sólido guión y con una puesta en escena original y efectiva que se aleja bastante de la narrativa cinematográfica más convencional para poner de relieve las emociones de los personajes sobre cualquier otro factor.
Como en cualquier película coral, resulta algo difícil ubicarse al principio, ya que todos los personajes se nos presentan casi al mismo tiempo en los preámbulos de una boda inminente que se celebrará en la casa familiar. Poco a poco, salen a relucir las miserias y las grandezas de cada uno de ellos, con sus envidias, zozobras, esperanzas y sueños por cumplir. De hecho, una reunión familiar de este tipo en una familia claramente desestructurada sirve como catalizador para que el espectador conozca poco a poco una inmensa red de conflictos falsamente silenciados, que se van haciendo cada vez más presentes a lo largo de la narración, hasta convertirse en el motor de la misma.
Los movimientos de cámara en mano, combinados con escenas grupales de duración excepcional y una selección musical muy original y apropiada, van construyendo un crescendo dramático de una intensidad inusual que deriva finalmente hacia una especie de catarsis colectiva que sería imposible sin el buen hacer de los actores y actrices, especialmente Rosemary Dewitt (desconocida hasta hace poco) y Anne Hathaway (que se aleja de sus cómodos personajes de comedia facilona).
Injustamente tratada por la taquilla, Rachel getting married ha sido para mí lo más destacado del año en cine, demostrando que Jonathan Demme es capaz de recuperar su buen pulso dramático y que rompiendo los convencionalismos (usando otros quizá procedentes del Dogma con buen tino) acierta de pleno.
Halston fue el diseñador por excelencia de los 70, empezó diseñando sombreros para Jackie Kennedy y poco a poco fue extendiendo su influencia en otras áreas hasta hacerse con el cetro del diseño americano. Antes que Ralph Lauren, Calvin Klein o Donna Karan supo responder a las necesidades de la sociedad setentera y marcar la pauta en cuanto a estilo del todo Hollywood. Tanto es así que hoy en día muchas actrices siguen rescatando modelos vintage de Halston para la gala de los Oscars, sin ir más lejos.
Sin embargo, y a pesar de contar con un reducido grupo de clientas importantes muy fieles llamadas Halsonettes (entre las que estaban Babe Pailey, Betty Ford o Liza Minelli) que marcaban la pauta, en los 80 su estrella comenzó a declinar -en parte por sus abusos con las drogas, que le provocaban retrasos constantes y una cierta falta de inspiración- hasta desaparecer por completo de la moda a finales de la década. De hecho, se vio obligado a vender su nombre a la compañía que él mismo había creado para posteriormente ver cómo su nombre se adjuntaba a prendas no diseñadas por él que se vendían al por mayor en cualquier tienducha de la América profunda.
Una historia con un final triste, pero con un comienzo muy brillante, de alguien que tocó el cielo con los dedos pero no supo adaptarse a los cambios con la celeridad que se le presupone a un creador de tendencias. Ahora mismo se prepara una película basada en su biografía - Simply Halston - que promete recuperar a alguien injustamente olvidado por el paso del tiempo.
What a wonderful weather we're having these days! The coldest winter I -or anyone else- can remember. In fact, they say it's the coldest in like 60 years... which is serious. Anyway, rainy weather makes you stay at home more and you feel cozy and prone to be caressed and even for a sec you feel something similar to an urge to actually COOK (believe it or not) while listening to Doris Day or Whitney Houston, but then, the next minute, once you're wearing your apron and ready for the fight with the flour and the eggs, you suddenly just need to throw all that stuff away, put on some tight T-shirt, wear your trekking boots and most flamboyant coat and move your butt to the nearest club. Because your butt is worth it, so f*** the weather. Listen to this long-forgotten jewel by the controversial group of musicians called 52nd Street, with their jazz-funk remixed by Jellybean Benitez, a classic.
Nadie lo ha cantado mejor. Marilyn, probablemente en barrena personal, hizo un alto en su inestable discurrir vital de cancelaciones, retrasos, somníferos y manicuras para aparecer (con retraso) en el cumpleaños del presidente JFK hecha un precioso regalo. Algo titubeante, oculta bajo un largo y espeso abrigo, sale al escenario para brillar con luz propia mientras entona el happy birthday con una cadencia única que suena a despedida de amantes.
Espontánea, probablemente algo drogada, inocentemente erótica, se despedía así de su amante ante los ojos incrédulos de los americanos. Marilyn, aun titubeante, literalmente brilla ante las cámaras y se convierte de nuevo en ese icono irrepetible que casi siempre fue, eclipsando a la glamourosa pero fría Jackie O.
Adicto me he vuelto sin previo aviso a Gossip Girl, una teleserie americana centrada en las vidas de un grupo de teens del muy favorecido Upper East Side de Manhattan. Rebosante de efervescencia pop y urgencia dramática, este inspirado pastiche de Sexo en Nueva York, Dinastía y Sensación de Vivir te sumerge de lleno en una espiral de intrigas grupales, familiares y amorosas que te deja exhausto pero plenamente satisfecho.
La trama gira entorno a Serena, una chica que después de un año en el que ha decidido autoexiliarse por oscuras razones que sólo iremos conociendo poco a poco, regresa a su elitista instituto y por extensión, a su pequeño universo de ropa cara, envidias, rencillas, fiestas extravagantes y amoríos desordenados. Serena se ve sumida al momento en su millonaria pero desestructurada familia, de la que forman parte una alegre madre con 3 divorcios a cuestas y un hermano majete pero psicológicamente inestable.
Su -supuesta- mejor amiga, Blair, la hermosísima pero maquiavélica "queen-bee" por excelencia de todo este tinglado y mi personaje favorito, es ambivalente desde el minuto uno y lo manipula todo a su alrededor para mantener su status por encima de todo. Pero claro, Blair (la actriz lo borda) tiene una madre fría y distante y un padre que ha decidido salir del armario y pirarse con un modelo a vivir la vida loca!! Además está en crisis constante con su novio, Nate, sumido a su vez en agobiantes problemas familiares. El mejor amigo de Nate, Chuck, es otra joya de la corona que se dedica a hacerle la vida imposible a los demás y a pegarse la gran vida hasta que todo ello empieza a pasarle factura.
Poco tiempo después, aparcerán dos personajes clave, Dan y Jenny, dos hermanos que viven en una zona de clase media y se ven obligados a integrarse en ese despiadado mundo de castas adolescentes, aunque no sin pagar un precio. El padre de ambos también representará un papel importante en toda la trama porque, en Gossip Girl, los vericuetos dramáticos alcanzan a todos y no dejan títere con cabeza.
A primera vista podría parecer que esta serie es más de lo mismo, sin embargo, ha asimilado completamente el mundo virtual y la obsesión por la fama y así lo plasma en todos los episodios, que parten de una bloguera del insti que se dedica a publicitar las vidas de las queens de ese submundo, mientras todos los personajes participan enviando fotos comprometidas o comentarios nada discretos de los demás desde el teléfono móvil. Vamos, cotilleo puro y duro...en versión ocho punto cero.
Como buena serie americana que se precie, en algunos momentos se nota un pequeño poso de moralina, pero tan difuso que no aturde. La construcción de personajes es impecable, la música muy actual y bien seleccionada, la ambientación fantástica, y la trama casi siempre adictiva.
Disfrutad de las conversaciones de la pandilla fashion en las escaleras, recordad cómo fue ese fugaz primer amor -y desamor- adolescente, gozad con las fiestas que proponen, reíd con las luchas de poder, sufrid con los desamores... Os aconsejo que la veáis.
Resumen de la temporada pasada y anticipo de la segunda:
Avance de lo que será el segundo álbum de Cirkus (titulado Medicine), grupo en el que se incluye el tándem formado por Neneh Cherry y Cameron McVey (su santo) y otros colaboradores como Lola Moon o Karmil. Esta Bells supone una clara progresión con respecto al más modesto y algo oscuro album de debut, editado en Francia y Alemania sin mucha repercusión hace dos años. U.S. Rick ha dirigido este interesante vídeo, que me recuerda al maravilloso (va sin segundas) vídeo del Word Up de la Spice Melanie B, en aquel momento Melanie G.
La versión americana de esta joya de Neneh Cherry en su Raw like sushi (1989). Vídeo sencillo pero rotundo, con una Neneh en plenitud que desborda belleza y seguridad. Después de ver esto, sólo nos queda desear que Neneh despierte de su letargo y nos sorprenda con alguna cosa mejor que el primer album de ese extraño proyecto coral llamado Cirkus...
Inna City Mamma habla de las promesas que hace Nueva York y luego no cumple.
Por cierto, el título de esta entrada lo he sacado de la Rolling Stone, oyes. Es lo que se dice "intertextualidad".
Al final de las vacaciones de verano, una vez habituado a esa dulce sensación de frívolo descanso que casi llega a convertirse en un veneno adictivo, irrumpe septiembre y me deja desganado y nostálgico. Nostálgico incluso de lo que pasó ayer, sediento de un verano finalmente fugaz, demasiado reciente. De ser posible continuaría eternamente dejándome mecer por esa cálida mezcla de piscinas, olas, arena, sol, libros, visitas, fiestas y cenas; me dejaría vivir sin mirar el reloj hasta que me convenciese de que el tiempo en realidad no existe. El verano empieza por cautivarte con la promesa del descanso, a veces te asusta por sus recovecos de inesperado vacío, susurra casi siempre sensual en noches infinitas que se convierten poco a poco en breves mañanas . Adicto a su luminosidad, vencido por su frescura, me declaro en huelga. Si el hombre ha de ganarse el pan con el sudor de su frente, que sea en una playa. Como estoy así, de regla, me voy a autocompadecer un poco viendo a la diosa de la nostalgia. Astrud Gilberto, con su bossa-nova medio pop medio jazz, suave y atmosférica como el cielo que sobrevive a una tormenta.
