Rescato uno de los pocos momentos hilarantes de Los Abrazos Rotos, de un Pedro Almodóvar demasiado introspectivo. Ahora que en los cines aún resuenan los éxitos de Ágora y Celda 211, donde una no tan nueva generación de cineastas ha encontrado fórmulas para atraer al público a las salas, me parece un buen momento para reivindicar a Almodóvar. ¿Será capaz de volver a escribir comedia?
Lola Dueñas merece una mención especial por ese cameo inenarrable.
M-A-R-A-V-I-L-L-O-S-A esta versión completa de Baila Duro, anticipo de lo nuevo de María Daniela. Estoy en éxtasis. ¿Soy su fan número 1 en España? La espera de su nuevo disco se hace eterna. En directo es aún mejor.
Le temps qui reste (traducida en España como El tiempo que queda) es una maravillosa película que relata los últimos días en la vida de Romain (Melvil Poupaud), un joven fotógrafo de moda. Casi al empezar, Romain recibe inseperadamente la noticia de que tiene un cáncer avanzado y reacciona primero con amargura para pasar poco a poco a aceptar su situación con gran serenidad.
En lugar de caer en lugares comunes, el director consigue planos muy originales, escenas realmente conmovedoras que se suceden aquí y allá, con una sensibilidad que llega al espectador como auténtica. Al principio la noticia actúa como un mazazo para él, lo que le hace entrar en conflicto con su familia, su pareja, y consigo mismo, hasta que poco a poco, en parte por la irrupción de una mujer (Valeria Bruni)que le pedirá un favor inesperado y bastante especial, va cerrando heridas y reconciliándose con su destino.
Lo más curioso de la historia es que nos conmueve sin hacer ruido, sin apenas cargar las tintas, enfocando la narración más con silencios y miradas que con obviedades. Esa sobriedad dramática, con toques minimalistas, logra conmovernos sin artificiosidad, lo cual es un gran mérito. Son pequeños gestos los que nos hacen identificarnos con el personaje, reacciones que nos convierten en sus cómplices en ese duro trance.
La escena final es perfecta.
François Ozon de nuevo vuelve a dar en la diana, como casi siempre, y demuestra su capacidad para contar todo tipo de historias y afrontar diferentes géneros con maestría. Esta película es de 10.
Muchísimo más inmediata y contagiosa esta versión en directo de Drive Me que la versión de estudio. Najwa debería de profundizar en la electrónica, que es lo que mejor hace y dejarse de experimentos guitarrero-introspectivos de una vez por todas. Me daba pereza desde Mayday, que fue un disco redondo, hasta que escuché esto.
Alaska, refiriéndose a una de las crisis periódicas en España, en este caso a la del principio de los 80, introducía su ya mítico Canciones Profanas con esta rotunda canción. Quizá no posea una melodía memorable, pero la letra, toda una acumulación de sustantivos a cada cual peor, recoge a modo de enumeración los síntomas que ahora mismo parecen rodearnos, formando una inquietante letanía post-punk.
En Canciones Profanas podíamos escuchar temas más elaborados, algunos memorables como Perlas Ensangrentadas, pero Crisis servía para situar la temática decididamente oscura de este disco. Personalmente, siempre me he acordado de esta canción, y cada vez que estamos en crisis me vuelve a la cabeza sistemáticamente.
Esto es lo que hay. Un capítulo chungo de Sin Tetas no hay Paraíso. Un Callejeros en una barriada periférica. Un Documentos TV sobre la crisis financiera. Momento crítico.
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